[Альдейя]

А у нас Дождь! То есть у нас третий день льёт, но сегодня Дождь. Правильный с ветром, в лицо и т.д. И я, как апофиоз буйства стихии и городской сумасшедший в одном флаконе, шляюсь по городу с закрытым зонтом в руках и счастливой улыбкой. Я даже иногда его открываю, на минуточку. И с мыслью: "Ну нахрен, какой зонт?!" закрываю и продолжаю мокнуть. Ну, зайдя во двор, я поняла, что зонт бы меня не спас: после трёх дней почти непрерывного дождя совершенно невозможно пройти по двору и не нырнуть в лужу, в моих-то туфельках. Ветер в лицо, очки залиты, жизнь прекрасна! В смысле, ещё недавно она была ужасна, потом я вышла на улицу. Потом она, правда опять была ужасна, но потом я вышла из автобуса и думать пересталось. Остался только Дождь. Честно, я б сейчас гулять пошла легко, но не одна. Одной в радоваться скучно. Но я даже раздеваться не стала, чтобы ощущение подольше сохранилось. А то переоденешься в домашнее, и сразу другое настроение будет. Кому оно надо?)

И главное: не смотреть в зеркало, не думать, не...

Приходишь домой, торт есть (в коридоре на полу), свет горит, а Шена нет. Очень точно нет. Буквально с порога знаю, что Шена нет. Я покричала даже, ну мало ли. вдруг на фоне помешательства от Дождя меня глючит. Но его правда-правда нет. Мой мозг пытался протестовать против таких противоречивых знаний. Вот как так? Он превратился в Дождь? Я Дождь, конечно, люблю, но это будет печально. Поэтому не надо.

"Настоящая женщина должна влюбиться в идиота...
Познать что они не лечатся, вправить себе мозги и стать тайной ведьмой...Иначе не выжить..​"
Дополнение: это постоянный процесс. В смысле, познание и вправление мозгов, ну и прочее, конечно, да.

Ольга Громыко - "Дождь"

В городе идет дождь. Не капает, не льет, не хлещет. Идет.

Стоишь в маленьком белесом просвете, остро чувствуя непокрытой головой редкие холодные капли, а вокруг идет дождь.

Крадется вдоль горизонта на серых полосатых лапках-струях. Одну отдернет, вторую протянет. Играет с городом. Не задерживается на одном месте больше пяти минут. Но и не уходит. Это живой дождь. Почему?

Остановись под цветущим каштаном, вдалеке от трассы, взрывающей лужи тугими колесами. Прислушайся. Может, поймешь.

Если остановился – наверняка поймешь. Ведь самое главное – остановиться. Застыть во времени. Почувствовать дождь всем телом. Раствориться в нем. Не жгучей известкой оплывших стен, но теплом отданного дыхания. Вдох-выдох. Замерли. Слушаем.

Бывают дожди затяжные, ленивые и скучные, как генеральная уборка. И не хочется, но надо. Кому-то надо. Везде должен быть порядок. Хотя бы иногда.

Бывают дожди грозовые, мрачные, раскатистые. Кипень бранного поля, вороные кони с кучевыми гривами. Огненные копья и гулкие щиты. Капли замерзшей крови на побитых цветах. Люди говорят – град. Они тоже правы. У вещей много имен. Всех не знает никто. Даже мы. Тем более, когда речь идет о дожде. Этот – живой. Прислушайся. Птицы поют. Они знают. Они не будут петь для простого дождя. А люди уже забыли. Для них это просто дождь.

Спешат с работы, у зонтика отлетела спица, в туфлях хлюпает вода, ах, проклятый дождь, как не вовремя, как некстати. Торопятся жить. Но не умеют. Это и в самом деле сложно, не спорим. Проще обругать дождь.

А дождю интересно. Вот и не уходит. Забавляется. Налетает, чернит каплями светло-серый пиджак, с пулеметным треском вспенивает мутные лужи. Пугает. Стра-а-ашно.

А дождю смешно. Нам тоже. Люди бегут мимо, прячась под зонтами и пустыми пакетами. Жарко дышат во влажной толчее автобусов. Успели. Спрятались. Уф-ф-ф… От кого? Пусть думают, что от дождя. Так проще.

Они слушают его, но не слышат. Зачем? Это же обыкновенный дождь. Вода, капающая с неба. Просветлевший салат на грядке и мокрая трава под ногами. Покоробленные ботинки, расплывшийся макияж, сохнущий в прихожей зонтик. Они смотрят сквозь него, но не видят. Ну да ладно. Они всего лишь люди. Что с них возьмешь? В конце концов, дождь идет не для них. Для нас. Кто мы? Спроси у дождя.

@темы: Маленькие чудеса, Мелочи жизни издержки профессии, Размышления, Дотянуться до себя