17.12.2015 в 22:43
Пишет [Морок]:Я стоял на вершине горы, на самом краю, а внизу догорал город, охваченный пламенем заката. Стены и окна впитали в себя это диковинное зарево, и каждый дом, точно светился изнутри, наполненный энергией угасающего на западе солнца. Вечерней прохладой ветер ласкал под одеждами тело, запускал незримые пальцы в пепел волос, но легким дыханием шептал мне о том, что город этот чужой, и его нужно покинуть не медля. Все эти мощеные камнем улочки, мостовые, дома, пропахшие плесенью старины, аллеи, мосты... не мои. И все девы хрустальные с аметистовыми устами шли мне навстречу и мимо, не замечая. А я, вскинув крылья, что за спиной роняли на камни длинную тень, улыбался с тоскою вслед. Не понять уже было, кому: улице, девам, аметисту их губ, мыслям и коралловым струям огня, поглотившего город...
Ведь тогда я не знал, что есть глаза, подобные твоим - глаза, в которых плещется огонь жарче, чем в аду.
Ведь я еще не знал, что ангелы с опаленными крыльями превращаются в судорожно плачущих детей.
URL записиВедь тогда я не знал, что есть глаза, подобные твоим - глаза, в которых плещется огонь жарче, чем в аду.
Ведь я еще не знал, что ангелы с опаленными крыльями превращаются в судорожно плачущих детей.