Делать нефиг. Спать не хочется. Шен вроде и без меня спит, значит я вообще свободна. Да здравствуют записи! Бессмысленные и беспощадные. Разная похвальба и прочее. Надо ж себя иногда любить. В смысле не заё... а именно любить нежно и восторженно. Ладно-ладно. Я перегибаю палку.

Акт первый. Метаболизм. Последствия.
— Почему все муж...нет, не только мужики. Почему все вокруг меня ноют, что они толстые!
— Не все, Дитрих не ноет. У него метаболизм высокий, — завистливо комментирует Шен.
— Конечно! — одновременно с Шеном возмущённо аявляю я, — у него метаболизм высокий. Никакой наглости не хватит, заявлять что-то подобное. Море приятных ощущений.

Высокий метаболизм — это весело. Например потому, что можно есть. Есть. ЕСТЬ. И пооофиг! ^__^ Мдя. А ещё это море приятных ощущений. Всяких разных. Начиная с всякоразной боли. Заканчивая тем, что когда ты теряешь контроль, организм заявляет "Слуууушай! Ты такая маленькая и худенькая. Ты сегодня ела вот то, и ещё нервничала, и ещё..., в общем похуй, теперь тебе будет плохо!". Просто так. Я не знаю почему. Ну да. И реакция на отравления незамедлительная. О, этот синий цвет лица, открывающий любые двери! Я не совсем правильно описываю последствия. мне лень углубляться в теорию. Но они правда есть. И после этого заявлять, что он толстый не станет никто. Хотя фиг его, может, не у всех так, но у тех девушек, с которыми общалась, примерно то же.

Акт второй. Наследственность. Вечность.
— Я тоже так хочу! — заявляю я, глядя на нестареющую Новую Королеву Серенити.
— Значит нам нужен Серебрянный Кристалл, — задумчиво говорит Шен.
— Нет! Я отказываюсь зависеть от какого-то кристалла, — фыркаю я.
— Тогда впишем это в Ваш генетический код.
— Это и так есть в моём коде, — смеюсь я. — У меня наследственность хорошая!
Шен замечает, что за те семь лет, которые он знает мою маму, она не изменилась.
Мама смеётся, что растёт вместе со мной. Когда я училась в пятом классе, у неё в школе спрашивали сменку. Когда я в конце первого семестра первого курса попросила её со мной в очереди постоять в универе, её спросили студак. Моей маме пишут 17-тилетние мальчики. На что она честно заявляет, что замужем, трое детей, и старшая старше него. И её тоже посадят.
— Бабушка, смотри, тётя курит! — кричит маленькая-маленькая девочка, глядя на маму.
— У этой тёти никогда не будет детей! — страшным тоном говорит бабушка.
Я выпадаю в осадок, на всякий случай пересчитывая маминых детей. Мама вслух размышляет на тему, а не подойти ли, не удивить женщину?
В нашей семье шутка: "— Почему ты такая полная? — У меня двое детей. — И что? Ты их съела?" Не шутка вовсе. Потому что маман моей фиолетово. По ней даже беременность заметно не было. На секундочку, ей было 35. Просто я долго искренне не понимала, как вес связан с деторождением.

Акт третий. Неисправимость. Самокопание.
Я понимаю, что это всё оч-чень индивидуально. Но порадоваться мне никто не мешает. Радуюсь я в основном тому, что мне не надо ничего делать, чтобы быть лёгкой. Полнеть я как-то пыталась, мне не понравилось. Правда и тогда я выглядела вполне худой, но родственники даже удивлялись.

Зато одеваться я скоро буду в детском мире. =-= И куча поклонников меня не радует. Знаю, что должны, наверное, но никак. Меня оскорбляют свист и сигналы машин вслед.
А насчёт красоты, у меня тоже есть классный психологический загон. Я знаю, что по мнению большинства я красивая. Не устают напоминать. Но сама себя таковой не считаю. Нет, я не считаю себя некрасивой. Не ною и не парюсь. Просто... ну, как-то не арт-объект. Симпатичная, да. Мне по большей части безразлично. Комлименты меня радуют редко и только от определённых лиц. От всех остальных раздражают. Я даже пыталась сделать что-то со своим отношением. Не вышло. А по-настоящему красивыми я считаю только собственные глаза. Мне больше нравится мой стиль, чем внешность.

Дея - мастер даже бессмысленную и забавную запись превратить в самокопание.